Сминает жизнь платком...

Сминает жизнь платком
в руке костлявой смерть...

Но это вымысел про кости и про косы -
рождённое, чтоб жить и умереть,
пушинкою дрожит на ласковой ладони красавицы темноволосой,
согласно Ванговым виденьям.

Длань незримая безбрежна,
в горле ком,
мы ничего не знаем
о ином,
мы вымышляем,
мы в молитвах просим,
к рожденьям
нежно
льнём,
кончины переносим
и умираем вслед,
и, будто смерти нет,
живём,
вопросы задаём
и сами отвечаем,
мы выпадаем
снегом
и дождём,
травою прорастаем
и поём
на всех ветрах,
жизнь песнями вращая,
которых жизнь, не замечая,
не может себя выразить
в стихах
и в музыке, и в ворожбе над кистью,
холстом и красками,
мы к тайне очень близко -
вратами узкими
отцеживаем сказки,
что из сердец не вырезать
косой
простой,
мы близостью к могиле -
с суетой
прощаемся и только в эти миги -
великие
к нам льнут прочтеньем книги
и бесконечность мнится
за концом,
и птицы
вдохновений-откровений
не устают над бдением
кружиться
всенощным
и лицом
всех сердцу милых -
плывёт нам в очи,
ждущая с рожденья сила,
что всех впитала,
сохранила -
для жизни видимо-невидимой
в круговращенье
фаз
перерождений,
продолжений
и это не о смерти уж рассказ...

Нас мёртвые ни разу не обидели...