Дождик, мёртвые стихи...

Хлодный ветер. Музыка дождя.
Я по тебе соскучился, бродяга!
И первое сегодня января.
Невовремя пришёл ты, бедолага!

И ты роняешь слёзы, что пролить
Я должен был под полною луною.
Так хочется о горестях забыть,
И радости оставить за собою.

И искренне так хочется понять,
Куда так много времени девалось?
И тот вопрос замучает опять.
Зачем судьба над нами издевалась?

Ты слёзы льёшь. Но эти не мои...
А чьи же? Я задам вопрос упрямо.
Ведь мне писать про нас с тобой стихи.
Пускай ты не просил, я это знаю...

И всё таки! Я право не пойму.
Скажи подсказку этой непростой загадки.
Прости, слёз я твоих не соберу.
И не отдам тому кто плачется украдкой.

Не хочешь? Право есть на то
Хранить свои и прочие секреты.
Вновь крутишь чёрно-белое кино
Нарушив принципы и все мои запреты.

Ты плачешь очищая плоть мою.
В твоих слезах живительная сила!
И ледяную душу растоплю
Твоею песней. Очень, очень милой!

Ах, дождь! Чуток поплачу я с тобой,
Чтобы потом по звонче рассмеяться!
И поделюсь-ка тайною одной,
Что в моей жизни должно приключаться.

Ты знаешь, я давно пишу стихи.
Их много в голове моей рождалось.
Но к сожаленью все их записать
Мне не всегда, конечно, удавалось...

Они рождались, я их рисовал.
Прекрасно обрамлял эти портреты..
С губ отпустив, по воздуху пускал
Эти замысловатые куплеты.

Ах, дождь, ах, дождь! И сколько было б их!
Была бы только под рукой бумага.
Я дал бы им не маленькую жизнь,
А много лет бумажного проката...

Но нет! Они в младенчестве ушли.
И не познали этой новой жизни.
Их души ветры ночи унесли.
Остались лишь бесформенные мысли.

О них сейчас чуть-чуть погоревал.
Пролил слезу я искренне скупую.
И в памяти воздвигнул пьедестал.
Стихам! избравшим жизнь совсем другую.

Ах, жождик! Милый, верный, старый друг!
Не будет больше никого другого,
С кем я могу поплакать как-нибудь
Не опасаясь мнения плохого.

Сейчас, глядишь, пойду к себе я спать,
Под одеялом, утонув в подушке.
А ты продолжишь слёзы проливать,
О старой, очень непростой подружке...