без сна

в упор по прямой одно слово: поверьте!
мне кажется, кто-то ТАМ выдохнул в флейту.
заразна вода из прозрачных бутылок
мне хочется выстрелить прямо в затылок
всем вашим реалиям. к черту условность.
истерика определяет готовность
к последнему залпу: командует Кот.
дрязья называют его Бегемот.
со мной хлещет чай тот Коровин-Факот
и, кажется, Воланду крутит живот
с дрянного вина и гнилх мандаринов.
устало беседует с нами Марина Цветаева.
она утверждает что в тех апельсинах,
что взрощены в небе у старых грузинов
живет сто влюбленных и маленький Пушкин
и Лермонтов рядом взрывает подушки...
а я ей кричу, что вовсе не так:
и Младший Ульянов заныкал пятак
в пятку того легендарного валенка
который потом похоронят как памятник
вместе с консервой усталого Вовки
Который не смог посмотреть на кросовки,
Который не думал, что будет конец -
и всей их системе глобальный ****ец.

Накрутим на время теорию смыслов
поэтов, историков, вшей, террористов,
и крепко уснем.
пожалуйста.