Он из себя выдавливал слова,
Как по утрам выдавливают пасту,
Он тер виски ладонями сперва,
Потом куда-то пялился глазасто...
Бессмысленно губами шевелил,
И грыз свирепо горький пластик ручки,
И, наконец, на белом выводил
От ужаса кривые закорючки...
От "трудных родов" (мученик!) взопрев,
В бездарности он видел гениальность,
И сальной гривой встряхивал, как лев,
В себе учуяв силу и брутальность...
И к вороху "творений" добавлял
Еще одно, и взвешивая пачку
Себя хвалил и с Пушкиным ровнял,
И погружался в "творческую спячку"...
28 февраля 2011 года; 0:52
Себя хвалил и с Пушкиным ровнял...
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111022800410
Свидетельство о публикации №111022800410
Рецензии