Прости, принцесса, недотёпу тролля...

Ты спросишь у меня: как выглядят слова?
Одни подобны бисеру на нитке
Незначимы, мелки. Но вариантов два:
Из панциря медлительней улитки

Сползают по траве житейской шелухи
Покрытые наростом междометий.
Их шелестом в лесу наполнены стихи
В сообществах плодящих праздный ветер.

Но есть скупая горсть отобранных судьбой
Раскатистых, увесистых, любимых.
Пронзающих собой рассудок, этот бой
Не спутаешь. Они – стальные клинья

Ломают на куски привычный хоровод
И обнажают истинную сущность,
А выбор за тобой судьба во власти вод
С зеванием от беспробудной скуки

Или один поход навстречу хлёстким дням
Рукой уставшей растирая колос,
Что ждёт там впереди беседа у огня
И терпкое медлительное соло

Не знаешь наперёд. Но разве знаний пласт
Является заветным эликсиром,
И прежде чем уйти, спрошу, от слова "нас"
Иллюзия уездного факира

Оставила рубец на зеркале души
Невидимый за пляской полироли?
Я счастлив, что сумел хотя бы рассмешить
Прости, принцесса, недотёпу тролля...