Про искусство

В последней серии сериала,
И в модном фильме про стрельбу,
И в сольном сборнике "металла",
Которым мы зовем попсу --

И в этом всем мы видим музу.
Измученный провал души,
Творящего под ложным грузом
Слепого, жадного левши

Едва ли здесь приложит руку.
Все, что так пошло и так гнусно,
Все то, что навевает скуку, --
Все это мы зовем -- "искусство",

Рыдая над мазком кисти.
Вот -- модный автор Федя Дуркин.
Его попробуй не прочти!
Тебя поднимут на смех куры,

Ведь он теперь почти философ:
И жизни смысл теперь не в детях, не в любви,
А смысл вот: "Рубить бабосы.
И миллиардов косари",

Ведь в деньгах новый идеал.
Ну что ж, несчастный дядя Федя,
Видать, поэтом ты не стал,
А в люди вывели соседи,

Терпевшие твои "ученья".
В печать гоня скупые слезы,
И вынося в ушах мученья
На полотнище чьи-то грезы:

Квадрат, и круг, и пара пятен.
Пишу и мерзостно, и гнусно -
Мне смысл творчества понятен.
Простите мне моё "искусство" --

Но крик души того достоин...

    27-28 февраля 2011 года