Поэма о ветре

- Ты знаешь, что ветер испортится без тебя окончательно?
- Что, уже можно говорить? Тогда послушай: что же такого дал он мне, что б фыркать в затылок, когда б не пожелала я уйти?
- А ты не говори ему об этом, и вот увидишь, он промахнется, а потом найдет себе новый предмет для обожания. И людям останется счастье менять свои мысли в четыре стороны: или по ветру, или против него, с ветром и в безветрие.
- И что останется мне? Хоть бы два шрама я подарила этому миру своим уходом: один от вспышки и яркости бегства в царство теней, а другой от грома и последующего безмолвия ветра обо мне. Пусть еще посидят с собой наедине.
- А дальше?
- Что! Он залечит и себя, и мир, и станет дуть с прежней силой, но теперь ему захочется воли: безграничной и тучной, которая готова вот-вот разорваться и выплеснуться на всех, кто открывает рты, глядя на небо!
- А небо…оно рухнет!
- Нет, никогда.
- Но ведь если нам нечем будет дышать, мы просто позабудем о красоте неба, и не станем смотреть на звезды. И небо не захочет дарить нам цветы и свой запах.
- Оно так высоко, так высоко. Ему и дело нет до всех них и нас. Оно и не заметит грусть в глазах людей или отсутствие этих вот глаз. А обомлевать можно и глядя под ноги.
- Да, но там нет свободы, а, говорят там (тихо, шепотом) нет счастья!!!
- Счастья нет, я знаю, я искала. А что до свободы, так ветер иной раз шалит и забирается меж трав, в низины, в расщелины, туда где для него совсем уж нет работы.
Говорит, хочет посмотреть мир в его прорехах. А еще он говорит, что весь наш мир - просвечивает.

      -    Да? Значит он светится, лучится теплом?
      -    Нет, это значит, что он очень-очень старый. Я устала, гаси свет в своих глазах. Завтра я уйду.