Не колется стекло сиреневого дня…
Апрель расставил образы святые.
На них смиренно молится весна,
твердя капелью истины простые…
И серебром поблескивает вязь
прозрачных улиц городских,
и дым белеет, возносясь,
с вулканов заводских…
Чуть-чуть, как будто, веки смежив,
дрожащий контур отступил
к горам, где дольше воздух свежий…
И вечер город запалил…
Мучительно рождается весна,
последний снег так долго тает…
Душа, как будто, тоже обросла
одеждами, что нелегко слетают…
Все время хочется на край.
А где же он! Никто не знает!
Пожалуй, солнца каравай
огнём холодным там пылает,
садясь за крыши в серость туч,
то - пряча лик, а то – являя…
Прощай, зима, не мучь, не мучь,
ведь, будто это я,
вот этим снегом таю…
Зима, не мучь...
© Copyright: Ирина Ильницкая, 2011
Свидетельство о публикации №111022801718
Свидетельство о публикации №111022801718
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.