Сколько нас в стихи влюблённых,
От утра и до утра:
Сотни тысяч, миллионы,
Строк выходит на горА,
Путь огромный за плечами,
Опыт льётся из ушей,
Вроде стих лови руками,
Без крючка и без снастей.
Уважение всем миром,
Достижение - поэма,
Плод срывай, и стань кумиром...
Но поэма - что полено.
Вроде много, да пустует,
Столько есть, но до сих пор,
Пишет-пишет, не раздует -
С малой искорки костёр.
Рядом бЕз году неделя,
Ниоткуда пару строк,
Все читают, цепенея -
Слово вдруг сшибает с ног.
И пришло нежданно время,
И забил фонтан идей,
Поцелован Богом в темя,
Стал из пшика, всех видней...
Лоб сжимает от вопроса:
Что в тебе скрывают недры -
Можно ль выбить, как с кокоса,
Молока, да так, чтоб щедро.
Чтоб хватило всем напиться,
Пробубнил ценитель: "Да...",
Камень блеклый заискрится?
И ответят лишь года...
Вопросы...
© Copyright: Борис Эльшанский, 2011
Свидетельство о публикации №111022709764
Свидетельство о публикации №111022709764
Рецензии