белый танец

февраль прорастает меж ребер, как опухоль, искажаясь то ли числами, то ли грустью.
как последний апофеоз, апострофом до весны, коротким мышечным спазмом.
мой вымученный ангел за правым плечом шепчет мне:"я давно не боюсь твоих глаз,
меня интересуют только твои израненные внутренности".
вздыхает, гладит по волосам, оплачивает проплаканные счета,
валяющиеся на полу в грязных и даже не вскрытых конвертах.
"поднимайся с колен, девочка, это только твоя пустота -
в ночь по рифме, в месяц по разбитому счастью, в каждую жизнь - по смерти".

февраль наступает на пятки, поит вином и лимонником, корчит презрительные гримасы,
равняет температуру тела с температурой улиц.
"мне очень жаль, хорошая, что не придумали такую мазь,
чтоб ты не сливалась с этими обветренными лицами
и не падала ими в грязь..."

этот февраль отключен - в целях экономии электроэнергии, сохранения естественного баланса,
изолирован, как тифозная Мэри Мэллон, невидимый, шагает сквозь.
а я дарю своему ангелу скомканные верлибры, больные сны и изморозь,
каждый чертов раз, заикаясь и приглашая его на белый танец.

мы - по разные грани нас и обветренного, нецелованного Ренессанса,
улыбаясь, вливаем друг другу в вены купорос.