Я тебе пишу
в зимнем рваном сне, чтоб ты не увидел,
чтобы не узнал правды ненароком.
Просто у меня всё выходит боком.
Потому с тобой будто цепенею,
мысли и глаза прячу за метелью.
Ты меня прости… Знаешь, мой хороший,
это не назло, да и не нарочно.
Сколько можно жечь и всё время рушить,
а потом шептать в никуда: - Послушай,
я хочу к тебе. Надоели прятки…
Только вот тебе это надо? Вряд ли…
27.02.2011
Свидетельство о публикации №111022708242