Сломя голову, скачут под нами колеса,
Грохоча, бранясь, крича и шумя.
И где-то над центром сумасшедшего кросса
Балансируем мы. Вагон без огня.
Спальные клети замурованы, сонны,
Храпящи, безмолвны, вздыхающие нервно.
Коридор. Мы притянуты неуютом оконным,
Ночной усталостью предвесенья серого.
Я держусь за гладкий скользкий поручень,
Тяну шею, хочу найти Большую Медведицу.
Ты стоишь позади. Очень поздно, очень.
В твое присутствие упорно не верится.
Медведица найдена в провинции страны неба –
Вот она, скромно поблескивает на краю.
Губы твои к моим волосам прикасаются немо,
А рука незнакомо и нежно согревает мою.
Колеса, в безумном своем марафоне,
Взбрыкивают, совсем одурев от азарта,
Хотят угнаться за ними
Стреноженные деревья-кони,
Да остаются, дрожа от обиды,
У старта…
1989
Красная стрела
© Copyright: Любовь Шишкова-Черняева, 2011
Свидетельство о публикации №111022705975
Свидетельство о публикации №111022705975
Рецензии