Письмо

Письмо
Мну листок пожелтевшей бумаги,
мне размашистый почерк знаком.
Чувства ландыши – белые флаги
снова плещутся в сердце моем.
Задыхаюсь от слов и немею,
с уст журчит ручейком нежный стих.
И нежнее они, и белее чувств иных
и цветов полевых.
Что отвечу я им, безответный,
в уготованной доле своей?
Опоясаны белою лентой
завитки у смолистых кудрей.
И обвенчаны с кем то, и где то,
и в какой там чужой стороне?
Обнаженное сердце поэта
боль любая тревожит больней.
Память дат – ворох роз и букетов,
ни о чем не хочу я жалеть.
Пахнут строки цветами из лета
молодых моих памятных лет.
И с душой всей, исчерканной мелом,
осуждений привычек, страстей,
над листком заколдованным, белым
я как демон над жертвой своей.
Кем-то клят был и кем-то любимым?
Я стихом свои раны лечу.
Дорогое мне женское имя
всякий раз как молитву шепчу.
Сколько раз предавал сам забвенью,
непутевое счастье свое,
потому и дрожит
от волненья уцелевшее чудом письмо.
Как пришлось разойтись и не встретиться,
снова кругом идет голова.
Ранят душу, в мозгу моем вертятся
несравненной девчонки слова.
Сколько было всего пережито,
все прошло, хоть зови не зови.
Ты с улыбкой прочти, Маргарита,
мой ответ, как признанье в любви.

Михаил  Петров.