размышлятина о нас поэтах

Он о чувствах писал, низвергая поток на страницы.
Междометья вставлял, чтоб сильнее эффект передать.
Вздохи – Ахи!   Томление –Охи! Ресницы
чуть дрожат…Эх!  на лист  покатилась слеза.

Он писал, несмотря ни на что, вопреки и согласно.
Строчки беглою вязью вслед мыслям неслись.
Он – поэт, упрекать его в чем-то, поверьте, напрасно.
Для поэта писать  это значит, практически, жить.

И ни в чьих не нуждался он больше советах.
Карандаш и бумага - поэта заветный удел,
Он попробовал рондо, канцоны,  сонеты,
Рубаи, хокку, танка... и что-то еще не успел.

Вот в полуночный час он не спит, чувства он излагает,
То хореем, то ямбом в строфе он ровняет слова.
Вздохи – Ахи!  Томление –Охи! Кто знает,
Вдруг шедевр к утру выйдет из под пера.

В подразделе «любовь» он стихи публикует,
Нам на суд, принося свой «божественный дар».
Погрустит он немного, чуть-чуть потоскует,
Ожидая рецензий от нас гонорар.

Мы прочтем, несмотря ни на что, вопреки и согласно.
Эх! Почувствуем место, где лист оросила слеза.
Упрекать мы поэта не будем , поверьте, напрасно,
Промолчим и о том, что шедевр этот - все ерунда.

Да, поэт оказался не признан , не принят, не понят,
Но за это мы с вами не будем поэта  судить,
Карандаш и бумага   любое желанье исполнят,
Для поэта писать  это значит, практически, жить.