Поэтесса и Пыль...

Бледной пылью по венам вплавь так, чтоб нервы до боли, в хруст,
Чтоб внезапно в висках, в разлом, горькой травлей полночный дождь.
За минутное счастье – ад… Ад без края за веру – пусть…
Я сама вылепляла мир… Пыль в нём – мой беспощадный вождь.

Кулаки сжать и ногти в плоть… Так, чтоб грань провести смогла…
Я сама вылепляла смерть из подручных обрывков фраз…
И чем больше, тем легче жить… Тем приятней внутри игла…
Чьи-то атомы между строк… Чьи-то рифмы в который раз…

Быть поэтом всю жизнь? Смешно! Лучше в кровь пару муз за миг…
И в экстазе рождать шедевр, чем полвека строчить…и в прах…
Пару сотен стихов для вас… Пару сотен стихов и в крик…
Отдалённо услышу вой… В грязной лести прикрытый страх…

Я почувствую: здесь, сейчас… И на выдохе – стих-итог…
В нервы пыль на закате дня, в нежной хрупкости юных лет.
Пусть теперь осуждают вслух, им достанется личный Бог…
Ад и Рай – совокупность догм… Я не грешница, я – поэт…