***
Раз-два-три, четыре, пять...
Быстро сыпят дни недели.
Словно годы - месяц ждать.
Расставанья надоели
Ночью некого обнять.
Расстаёмся - будто в бой...
Ты до дома - я домой
Города, дома и семьи
Разные у нас с тобой.
И терзаемый сомненьем,
Я утратил свой покой.
Этот трепетный роман
Обречен, но не закончен
Поцелуй, как прежде сочен,
Но над будущим - туман.
Свидетельство о публикации №111022710691