***
Всё что есть, это белого снега
На ресницах чужих баловство,
Тень дремучая, лёгкость побега,
Да кривая стрела печенега,
Угодившая в чрево ночлега,
За которым почти ничего,
Только роща из серого дыма,
Или облака тень на краю
Безымянных окрестностей Рима,
Звук того, что сейчас говоримо,
Зов того, что повсюду гонимо, –
Для чего ж я о нём говорю?…
Всё что есть, это белого снега...
© Copyright: Дмитрий Владимирович Псурцев, 2011
Свидетельство о публикации №111022710300
Свидетельство о публикации №111022710300
Рецензии