Виктор

        Виктор.

  Дорогому, братику, посвящаю:

Золотые  руки,  кровь  играла  в  жилах,
так  все  вспоминают,  Витю,  старожилы.
Ведь  судьба  играла  с  ним,  ну  как  хотела,
попадал  наш  Витя,  часто,  в  райотделы.
Не  высокий  ростом,  шустрый,  непоседа,
восхищались  Витей,  в  школе,  и  соседи,
а  дразнили  Витю,  нежно, « колобочек»,
и  влюблялся,  часто,  он  в  соседских  дочек.
Голод  и  невзгоды,  он  встречал  с  улыбкой,
в  жизни  совершая,  разные,  ошибки,
не  сидел  он  дома,  хотя  был  любимым,
а  в  своих  проделках,  был  неповторимым.
Успевал  работать  на  троих  работах,
не  был  он  инертным,  был  всегда  в  заботах.
Отслужил  наш  Витя,  честно,  в  Могилёве,
с  армии  вернулся – провожали  Вову.
В  дом  привёл  невесту,  и  женился  вскоре,
жил  он  с  ней,  не  очень,  это  его  горе.
Детки  появились,  он  любил  их  очень,
помогал,  лелеял,  сколько  было  мочи.
Приходил  к  нам  в  гости,  с  радостью,  встречали,
что  его  не  ценят,  мы  все  замечали.
И  больной,  немощный,  он  не  мог  смириться,
что  жене  не  нужен.
Был  он  ведь,  когда-то,  работящим  мужем.
Оценив  всё,  трезво,  чтоб  не  быть  обузой,
он  ушёл  из  жизни,  кто  его  осудит?