Письма

я ветер. я колышу ветви клена.
я знаю все, о чем он говорит
когда листва со вздохом потаенным
симфонией проносится навзрыд

я поднимаю спелые конверты
осенних писем, что упали в сад
и уношу с собою. вот теперь ты
наверняка прочтешь их, адресат.

вот этот красный - маленькой девчонке
с копной кудрявых огненных волос
в берете и задиристой юбчонке,
с глазами, что пока не знали слез.

тот, ярко-желтый - пареньку с цветами,
что теребит неловко свой букет.
я спрячу его между лепестками,
как в сердце ловко прячется секрет.

срывая, пошепчусь я с небесами,
и золотыстый в руки полетит
мальчишке с васильковыми глазами
и волосами цвета антрацит.

еще один остался. он зеленый,
едва блестят прожилки желтизной
и ты его, с улыбкой изумленной,
в полете словишь ловкою рукой

когда с ветвей пылающего клена
он упадет, смущаясь и дрожа
ты постоишь, закуришь отрешенно
и зашагаешь, листьями шурша.

и дома, в неотопленной квартире,
прочтешь его, минуткой одаря
и просто так, как двжды два - четыре,
согреет душу солнце октября.