Больной декабрь был хуже палача,
Мои стихи увязли в старой драме.
Они как стая маленьких волчат –
Беспомощно бежали к своей маме,
В которую безжалостно стрелял
Охотник, или, может, старый егерь.
И я сама, под гнетом декабря,
Все больше размышляла о побеге.
Пустой январь нес медленно ко дну
Своих надежд. Я мысленно просила:
«Оставь меня со страхами – одну,
Я знаю, через них теряю силу».
И он оставил в этой темноте
Меня с собой. Нет ничего страшнее.
А я ждала: вот-вот вернуться те,
Что сделают мне хуже и больнее.
Хмельной февраль в огонь подкинул дров,
Чтоб до весны я как-то, но горела,
Чтоб, страхи в январе переборов,
Душа от снежных дней не отсырела.
Двадцатая весна пойдет на лад
Через три дня (хоть это только числа) –
Когда ко мне придет воздушный март,
И чернота покинет мои мысли.
автор фото неизвестен.
Постфевральское
© Copyright: Ирина Саввина, 2011
Свидетельство о публикации №111022607025
Свидетельство о публикации №111022607025
Рецензии