ретип

Это просто весна струны дергает в сердце.
В нем настойчиво бьется. Бьется. ретип.
Я - плотней в одеяло и стакан: водка с перцем,
Я не больше - не меньше – ее прототип.

Календарь и тетрадка. Почти сел мобильный.
Ну и что - все равно никому не звоню.
Это небо - со мною. И вздохи - тактильно.
И мечты - исключительно-сковано в «ню».

О тебе и о нас, и о нем, неизменно.
Становлюсь предсказуемой? Как бы не так.
Я всего лишь подсказываю Вселенной,
И ищу потаенную дверь на чердак*.

А когда появлюсь в шелке серого неба,
Окунувшись в него вплоть до самых ресниц,
Я клянусь. Что краюху горячего хлеба
Я рассыплю на радость отчаянных птиц.

Обещаю закатов ловить оперенье,
По утрам петь. И дверь запирать за собой.
И ценить, не удерживая, мгновенье,
И стараться думать своей головой…

И сквозь сердце иглою проходит движенье-
Утекая, сквозь пальцы, минуты бегут…
И хмельная вода. И ретип**-в отраженье.
Мой навечный, зовущий…
Пьянящий.
Маршрут.



*"цветы на чердаке"
**ретип-наоборот