К тем бы, что с Ним говорить пытались,
Надо, да не суметь.
Я - безнадежный босой скиталец,
Пусто в моей суме.
Через каналы запястий тлеет
Шрам от оков мирских,
Муза повесилась на неделе
С голода аль с тоски.
Не предавала, не поносила,
Но отчего-то вдруг
Каждая встреченная осина
Мне предлагает сук.
Словно хожу по хрустящей кромке,
Словно до края - чуть...
Вы - говорите, красиво, громко!
Я - промолчу.
К А
© Copyright: Даша Добролюбова, 2011
Свидетельство о публикации №111022610387
Свидетельство о публикации №111022610387
Рецензии