Плачет Скрипка, плачет не скрипач

Когда очнутся птицы ото сна,
Когда опять завластвует весна,
Услышу в переходах Скрипки плач –
На Ней играет старенький Скрипач.

Среди прохожих, вечной суеты
Я слышу отклик истинной мечты:
Он сам по жизни выбрал эту роль –
Играть на скрипке всем людскую боль.

В глазах усталость стольких долгих лет,
И сеть морщин оставила свой след.
А ветер треплет локоны волос,
Как будто их посеребрил мороз.

Он помнит улочек старинных шум,
Где было столько мыслей, столько дум.
Он помнит стук спешащих вдаль карет,
И звон блестящих золотых монет.

На каждом бале был Он званый гость,
И взгляды дам так жгли Его насквозь,
Ведь нет души желанней, чем Его –
В ней скрыта тайна мира, волшебство.

Но ни одной Он повода не дал,
Он жизнь свою навек другой отдал –
Той, струны чьи теплей горячих рук,
Той, что преображала всё вокруг.

Бежало время скоростью реки,
Свечей погасли тёплых огоньки,
Бумажных денег шум стёр звон монет,
Забыты книги. В мире Интернет.

И Он теперь без дома и гроша,
Как говорят – заблудшая душа.
Свой коротает срок в цепочке дней
Он вместе со старушкою своей.

Так много лет отдал Он для Неё,
И Ей Он сердце подарил своё.
Но Он уйдёт по зову в небеса,
И с Ней оставит боли голоса.

И когда дни все похорон пройдут,
Её потом остывшею найдут,
Рассмотрят, бросят восхищенный взгляд
И быстро сплавят в антиквариат.

Её там выкупит какой-то чин,
Чтобы на ней смог заниматься сын,
Но из Неё не выйдет прежний звук –
Она Его рельефы помнит рук.

А когда сын ложится ночью спать,
Она не прекращает Его ждать.
Ты слышишь на концертах Скрипки плач?
Но плачет Скрипка, плачет не скрипач.

26 февраля 2011 г.