Он из жизни ее сбежал,
160 и дороги даль,
Крепко кожаный руль держал
И не мог отпустить педаль.
Повороты, кюветы, пыль...
Он особо не выбирал,
Отряхался, вставал и жил,
Улыбался и грязно врал.
Потерять не боялся он,
Все, что мог, он уже потерял,
И не слышал души своей стон,
Он давно ее к черту послал.
Сигареты, коктейли, трава,
Белый, чистый, как снег, порошок,
Он умышленно гробил себя,
Только так ему было легко.
Просыпался и даже не знал,
Кто сегодня в его простынях,
Напрягался и не вспоминал,
Одеялом накрыв второпях.
Снова вечер, и новая ночь,
И без дозы ломает его,
И по встречной из города прочь,
На прощенье надеясь ее...
Он из жизни ее сбежал
© Copyright: Уразманова Анна, 2011
Свидетельство о публикации №111022500911
Свидетельство о публикации №111022500911
Рецензии
Если б в первой строке у Вас было "Он от жизни своей бежал..." , то было бы вообще натурпльно...))) во всяком случае от женщин так, мне кажется не бегают, точнее не так бегают ))). .. А вот от жизни - похоже ( порошки и травки... бррр...).
Наверное чей то портрет? )))
Антреме Мята 08.04.2015 17:14 • Заявить о нарушении
Наверное чей то портрет? )))
Антреме Мята 08.04.2015 17:14 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам за отзывы)) Да, тут возможно, чей-то портрет, конечно, немало преукрашенный, одним косяком больше одним меньше - для таких людей уже все равно)))
Уразманова Анна 08.04.2015 20:02 Заявить о нарушении
Уразманова Анна 08.04.2015 20:02 Заявить о нарушении