Мне можно все простить...

Я дал себе зарок,
Впредь не писать стихов,
И скромниц не любить, -
Они мне неприятны…
Не Бог - так Полубог –
Без умыслов, без слов
Хотелось пить и петь
И чтобы все бесплатно!

Зарок хороший дал
Не жить и не любить
Пронзительных стихов
Высоцкой Марианны.
Так это ж все вода,
Которой мне не пить,
Не отмолить грехов
И не воспеть осанны.

Я ничего не знал,
Не принимал в залог…
И кто я есть и где?
«Она была в Париже!..»
Товарищи, скандал!
Пишите некролог!
Спляшите «Па-де–де»,
Оно мне как-то ближе…

* * * * * * * * * *

Был вечер, а теперь
Уже проснулось утро…
Я где - уже Бахрейн?
Он рядом, а пока, -
Мечтаю о Тебе,
Высоцкого попутно
Читаю третий день
И не болят бока.

Уж Ты меня прости,
Разбил вчера гитару.
И песен не пою,
Ведь у меня запой,
Но не уйду в кусты,
А лучше сдам я тару
И сяду на краю
У Вечности пустой!

* * * * * * * * * * * *

Мне можно все простить, -
Египет и Бахрейн…
И грязных пирамид
Невечность… Как не странно –
Я написал в пути
На книжечке своей:
Мон шер и мон ами –
Высоцкая Марьяна!

25 февраля 2011