А мне вдруг опять захотелось тебе писать...

А мне вдруг опять захотелось тебе писать.
И вспомнить, как это было. Давно. Недавно.
Расклеить страницы памяти. Разорвать.
Нести ерунду, понимая без слов о главном.

Сплетать эти нити в нелепый цветной узор,
Дарить, отдавать, ничего себе не оставить.
Забыть тот последний, надрывно-немой разговор,
Связать, перешить, возвратиться и все исправить.

И если ты думаешь также, то ты - дурак.
Я целых полгода лечилась от этой жажды.
Рвала, так стремящийся в небо свой белый флаг,
Зубрила как на экзамен: "Не будет дважды."

Ты знаешь, мне просто скучно. Не по тебе.
Мне стало неинтересно, что будет дальше.
Тогда была боль, а теперь даже этой нет,
Мне очень противно тонуть в этом море фальши.

Ромео всегда наготове держал кинжал,
Джульетта вместо духов натиралась ядом.
Не так уже печален шекспировский был финал,
Они навсегда, между прочим, остались рядом.

А впрочем, о чем я? Ведь там совсем не про нас.
Я кажется, о тебе... Не могу ни слова...
Смолчать. Не умею не прятать глаз.
Зато я могу забывать тебя снова и снова.

Мы умерли и воскресли. И вот живем.
И все как всегда: те же мысли, стихи, мечты...
И я бы могла написать тебе обо всем,
Но тот, кто прочтет... Это будешь уже не ты...

А та, что писала, это была не я...