Бессердечною стала, старостью
Моложавой, одетой в зарю.
Рассмешила - мои слабости -
Но других за поблажки корю.
Восемнадцать - число ровное?
Нет, у страха - неровны края.
Почему поняла поздно я,
Что себя не изменишь, нельзя?
Мне нельзя избежать паники,
Не избавиться от тоски.
Порван кнут и съедены пряники,
Только крови остались мазки.
Развезу по лицу, по сердцу
Мне такие обиды. А ты,
Ненавидимый мной, сторицей
За меня получи от судьбы.
Восемнадцать - не странно? Бешено
Одичалая мечется мысль.
Моложавая старость завещана
Не мужчине, а стопке страниц.
Восемнадцать
© Copyright: Людмила Кошка, 2011
Свидетельство о публикации №111022404825
Свидетельство о публикации №111022404825
Рецензии