мне порою кажется...

мне порою кажется, что мне никогда не быть,
не дышать твоей прядью волос, не смеяться, не ныть,
не кусать локтей, не заламывать рук.
мне порою кажется, что порвался круг.

мне порою кажется, что кругом пустота,
безнадега, осень, листва, тоска...
и была бы бутылка рома,
но опять пуста.
я твоя недопетая песня, живая строка.
только грудь поднимается, пишет рука...
только свет фонарей и визжание чьих-то машин...
я болею тобой. я слуга, а ты - господин.
я свинцовая пуля, забитая в чей-то лоб;
и загнуть бы матом, да беззвучен рот,
да колени дрожат и в глазах темнота...
ты моя половина, непослушная моя рука.

я тебя заплетаю в слова,
заворачиваю тебя в строки.
мы смеемся, не плача едва,
и пытаемся уложиться в сроки.
мы хватаемся за надежду и распарываем себе грудь;
и ложимся, срывая одежду, и не можем потом уснуть.

мне порою кажется, что это бред.
что упал бутерброд: снизу масло, а сверху хлеб.
что порою осень - пошехонская дочь...
я не в праве тебя забрать... я не в праве не мочь.