Дар

Хейн Лармэн.


Я снова забыл как надо писать, из головы торчат мысли медными прутьями.
Надо выйти куда-нибудь что ль погулять. На карниз, например, да выдернуть их.
Я забыл как сознательно строится образ мечты в обработанные предложения.
Пробегают по мыслям какие-то чахлые искорки-сны, да истории дикие о сожжении..

Так печально, даже чайник гудит вперебой с осыпающимися в пыль батареями.
А зачем мне вообще что-то надо писать, да еще и не дождавшись теплого апреля?
Я отстал как-то разом от всяких стихов и попутно проспал все истории с заголовками.
По сему лучше выкину из головы этот бред. Разве сердце у нас нынче в роли духовки?

Перепутав мотив, в клубки черво-признаков все закатав, пытаюсь додуматься как это можно -
Из перьев-образов что-то связать. Да на что вообще все это похоже-то?!
Неужели затерся со временем нюх мой на дичайшую искренность?
Неужели потух фонарей чет-нечет по дорогам и поселочным выселкам?

Я страдаю, страдал, продолжаю страдать, все растягивая маньячиной капризным - моим вдохновением..
Так, о чем это я? Уж пора на карниз, начинать, решетчатые окна подвергнуть своим алчным вторжением.

Да, дошло наконец, я напуган до дрожи этой адовой скоростью, с коей пишутся строчки.
А в недавних стихах все крылатые темы-метафоры заново обрастаются тусклыми точками.

Заберите меня, увезите в гробу на поляну, поросшую желтым одуванчиком.
Я всего лишь в плену, этом дерзком плену моего выросшего героя-мальчика.

Раскопайте (но образно) яму мне, да покруче,
А потом схороните на память бумажным листком.

Остальное (понятно же)
Выкинуть лучше.


24.02.11