Своя правда...

Жизнь поминутно требует расплату,
И ссорятся отцы и сыновья:
И каждый защищает свою «правду»…
А правда есть… у каждого – «своя»…

Одним она – прожитая эпоха,
Когда был молод, крепок и силен,
Она прошла – ни хорошо, ни плохо…
А он живет… во времени «не том»…

Тот, кто моложе, с ходу рвет и мечет,
И правда для него – грядущий день,
Не взваливая лишнего на плечи,
Он весь – цинизм, и хочет перемен.

Друг друга не умея переспорить,
Они кричат до нервной хрипоты,
И только смерть их сможет успокоить,
И дать недостающей теплоты…

Умрет старик – и чадо повзрослеет,
И будет странен тот недавний спор,
Ведь воскрешать умерших не умеют…
А фото на кресте – немой укор…

Уходит сын – отец в себе замкнется,
И постареет в день на двадцать лет…
Смерть издавна над смертными смеется,
И, ускользая, заметает след…

А жалкий спор о правде – просто ширма,
За ней: ошибки и боязнь признать,
Как многое гнетет отца и сына…
И это повторяется опять…

Смотри: вот тот, кто только что был юным,
Уже в сединах… кроет всех и вся…
И мнением, «единственно разумным»,
Так никуда его не донеся

Он делится… но сын уже зевает:
Он знает правду… он ее нашел…
И тоже вскоре на себе узнает
В чем правда…
                В том, что чей-то век – прошел…



13 ноября 2010 г.