Дорога до любви. Шаг 1

Это всё образы... это не я...
Где-то над облаком ангел парящий,
Демон, свою преисподню любя,
Скрытый исток о любви говорящий.

Из уголков, промежутков и лиц
Сможешь узнать меня, не узнавая?
Из перепуганных сказочных птиц,
Что не пленят уже стражников рая.

Где-то осколок, а где то листок,
Капля дождя на сухой монолит,
Не подведённый под прошлым итог,
Та параллель, что всё время скользит.

Запах теней, лёгкий шорох песка,
Голос воды из серебряных струй,
Взгляд - в глубине его бродит тоска.
Если узнал ты меня, - нарисуй....

***

Мысли по капельке в мутный стакан,
Пальцы на клавиши. Прочь тишина.
Пусть говорят, что самообман.
Кто не пленился игрою вина.

Настежь окно в угасающий день.
Всё, что нельзя растворится в возможном.
Где ты была, журавлиная тень?
Я всё искала тебя в своём прошлом.

Не вдохновила и не сберегла.
Скрипка молчи! Пусть играет валторна.
Вот и ещё одна капля легла
В мутный стакан... и листочек оторван..

***

А он любил рассвет и акварели.   
Она - закат и плотную гуашь.
Он жил всегда весёлым менестрелем.
Она - его забавам Леди-Страж.

Он шел, как пел, он рассыпался светом,
Раздариваясь всем, кому не лень.
Она так замерзала жарким летом,
Собрав его, когда он превращался в тень.

Поила тишиной его в постели,
Прикладывала нежность к волосам.
А он просил: "Скорее акварели.
И не мешай мне, я поправлюсь сам."

Сидит в углу, вплетя обиды в косу,
Любуется на то, как он творит,
Терзает мозг мучительным вопросом,
А он лишь об искусстве говорит.

Ласкает кисть шероховатость кожи,
Но не её, а грубого холста.
Те акварели, на любовь похожи,
Они возвышенны, она же так проста.

Под утро, не рассказанною сказкой
Она уйдет, поняв, что зря ждала,
Сложив к его мольберту в стопку ласку,
Тепло, любовь, записку: " Я спала!"

***