Эта боль лишь к стихам расположена,
По-другому она не пройдёт,
Оттого что тропинка не хожена,
Оттого что хоть омут - да вброд.
Да ещё сквозь меня - тёмным дождиком,
Ничего, ничего не тая,
Хоть и странно: она ведь прохожая,
Не по крови родная моя.
Ну к чему ты со мною всем делишься,
Всё рассказываешь о себе?
Всё равно ты куда-нибудь денешься,
Вроде А или Б на трубе.
Но останутся строки неровные,
Наклонённая ветром трава,
Непонятные мне, безусловные,
Напоённые светом слова.
Эта боль лишь к стихам расположена...
© Copyright: Елизавета Мартынова, 2011
Свидетельство о публикации №111022304572
Свидетельство о публикации №111022304572
Рецензии
