Но может всё быть по-другому?!

Проторенной миллионами очень прямой
                и короткой дорогой
Несут цыганским баронам последнее
                и говорят: уроды,
Они показали нам фальшивое ощущение
                ложной свободы.
А мы отдаем за него наши жизни,
Слезы матерей. Давимся слюной
И слизью из всех слизистых, пытаясь
Справиться с ознобом и, выкручивающей
Суставы в обратную сторону, болью.
Составы говна потребляя за год,
Цинично открываем счет
                тех, кто умер у нас на руках.
И кривляемся фразами в "гениальных" стихах,
Как по теплу и горечи в горле ощущаем приход,
Как будто миллиарды иголок
                во все конечности.
Пришиваем себя самой колючей из всех проволок
К нашей желанной и не желаемой для других,
И, при иных обстоятельствах даже для себя самих,
                безвечности.
Так они говорят и по собственной воле,
                скорее её отсутствию,
Падают в пропасть, достигают дна...

Приходят домой и каждый: спасите, осознал
Вернулся, понял, что жизнь одна.
Никогда не думал, что будет так,
Иначе не пожелал бы и врагу такой доли.
Простите, мне одно оправдание: дурак...
И их прощают. А как иначе???
Окружают теплом и заботой. Вот это удача!!!
Как хорошо, что есть этот исходящий свет.
Но погибает разум, погибает всё, остается бред.
Остается лишь суповой набор избитых фраз,
Произнесенных в миллионный раз:
Всё будет хорошо, всё будет в порядке, клянусь
Я больше никогда не вернусь
                на этот круг ада.
Боже мой!!! Да тебя в очередной
                вытащили с девятого.
Будет и ещё. Снова ставиться под лопатку,
Прятать суженные зрачки ото всех.
Бежать от родных подальше и без оглядки.
Делить "жизнь" на моменты, хоть ахай, хоть охай.
Первый, когда нестерпимо больно.
И второй, когда на всё похуй...

Но может...?!