Мы ходим тропами чужими,
Блуждаем в не своих краях
И редко видимся с родными,
В родных до боли нам местах...
Они живут своею жизнью,
Степенно и не торопясь,
Их только память нам приблизит...
И удалит себя боясь...
Комком, что передавит глотку,
Напомнит, а они то есть...
И совесть...хлестанула плеткой,
Здоровы? Живы ли? Бог весть...
Оправдываемся... мол не как...
И некогда... дела-дела...
Вот скоро... может этим летом...
А даль, туманами бела...
Общаясь редкими звонками,
В тумане ставим маяки...
А скоро день рожденья Мамы...
Отец наведаться просил...
А после, суета закружит,
И вереница дел пустых,
Воспоминания заглушит...
Пока не вспомним ...о родных...
Мы ходим тропами чужими...
© Copyright: Струминский Маркиян, 2011
Свидетельство о публикации №111022201869
Свидетельство о публикации №111022201869
Рецензии