Пыльца

Пыль-ца, ты просто ли, пыльца.
Пыль та?
Пыль эта?
Простота и пыль в глаза.
И чей-то пыл, что бог простил.
И пыль, на полках книжных, пыль?
О, боже мой, да где ж пыльца,
что, как святая простота,
а без неё, идёт, пыля,
идёт в распил,
идёт в распыл
расхожий стих
на злобу дня:
похоже, пыльные тома
своих дождашись, и едва,
                ветрил,
идут на курево костра,
и вряд ли пищу для ума.
И шмель мохнатый мне бубнил,
что с детства пыль он не сносил.
И шмель летит от лепестка,
а с ним летит забота вся;
мотор славянский,
слава им,
шмелям заботливым, родным,
что от цветка и до цветка
разносят ... деток.
Нам пора.
Разносят деток,
сдвинут шлём,
опять всё оглядят кругом,
кружат, заносчиво брюзжа,
как наши перья-мастера,
что носят деток, ночью, днём,
хоть распроклятая жара,
хоть дрема грузит вечера.
И, чу! скрипят...
Домой пора...
Разносит деток шмель с утра,
и видит: яблоко, хурма,
иль несуразный молодец
настряпал, гикнул, -
                и отец!
Подмена явною была,
то просто пыль,
                а не пыльца...
И вроде, былью обросла.
Шел дождь и град.
Пыль не прошла.

28.05.2001.