В каморке собственного сердца
Поэт творил и умирал.
Куда же от безумья деться,
Как не в бутылку? Наповал
Сражали их, ребят непризнанных,
Во все века и в наши дни.
Среди поэтов нет воинственных,
Насильников, что ждут петли.
Свидетельство о публикации №111022107571