Легла печаль листом упавшим,
На не закрытую тетрадь,
И солнца луч за день уставший,
Сушил чернил кривую гладь...
Меж вязей, букв и междометий,
Уж проросла печаль души,
Присел на подоконник вечер...
И тихо прошептал :"Пиши..."
Пиши , что я любимой болен,
Что ней никак не надышусь,
Что я собою не доволен
И от бессилия , глупо злюсь...
Что просыпаясь рано-утром,
Тревожусь не прожитым днем,
И маюсь сам с собой как будто,
Все изменю...а что потом?...
Потом все наново и снова,
Все чувства, впечатлений бег,
И трепет ласкового слова,
И утром ранним... белый снег...
Легла печаль листом упавшим...
© Copyright: Струминский Маркиян, 2011
Свидетельство о публикации №111022103547
Свидетельство о публикации №111022103547
Рецензии