Старое письмо 1

Зима, сугробы и мороз, 
А я весны хочу и гроз, 
Хочу тепла, хочу веселья, 
Зимой мне худо, как с похмелья, 
Но нету грошей у меня 
Уехать в тёплые края. 
И вот бреду тропой усталый, 
Где снег, ещё недавно талый, 
Теперь коростою лежит, 
Лишь безрассудный побежит 
По этой скользкой полосе. 
Иду, мечтаю о росе, 
Ползу, как древняя улитка, 
Гляжу - конверт лежит, открытка, 
На ней усадьбы старой вид 
И он мне ясно говорит - 
Письмо отнюдь не наших дней. 
И я, нагнувшись поскорей, 
Конверт с открыткой подбираю. 
Теперь сижу и разбираю 
Слова и буквы-завитушки, 
И всё мне чудится, что Пушкин 
Посланье это написал... 
Ну, понесло, ну поскакал 
В своих фантазиях, друзья. 
Держите семеро меня! 
Но ясно вижу у крыльца 
Черты знакомого лица, 
И иней в бачках от дыханья. 
Собак визгливое бреханье   
Из псарни слышится. Пора...
Охота любит рань утра. 
Рог протрубил и началось... 
Как жаль, что лично не пришлось 
Мне оценить забаву света, 
Никто не даст теперь ответа, 
В какой денёк, в какое лето 
Ему наскучило всё это, 
И, дань отдав потоку вин, 
Не утопив в нём даже сплин, 
Припомнил он чистописанье 
И сел за писем написанье. 
И вот из тех времён седых 
Передо мной одно из них 
Жаль, что досталось без венца, 
В нём нет ни даты, ни конца, 
И адресат сокрыт в зерцалах*,   
В письме он лишь в инициалах. 

                Письмо.
А.Г. 

Прости молчание, подружка, 
Но виноваты не пирушка, 
Не кутежи и не веселье, 
И не тяжёлое похмелье, 
И не картёжная игра, 
И не поездки со двора, 
Скрывая скуку и зевоту,   
На надоевшую охоту.   
Приелись, право, русаки. 
Я всё отдал бы за деньки, 
Когда по утру во дворе 
Петух лишь вскрикнет на заре, 
Меня с постели, аж, подбросит, 
И резвый конь тотчас уносит 
За лес, за речку за поля, 
Где поджидаешь ты меня. 
Там у копны, среди бурьяна 
Тебе нет разницы, что рано, 
А, может быть, и так случилось, 
Что ты и вовсе не ложилась. 
Ах, эти жаркие лобзанья, 
И оголённых тел касанья, 
И стоны страсти в тишине, 
Слова любви на ушко мне.   
И сладко слышать, что любим, 
И оттого не утомим. 
Я так нас страстью изнурял, 
Что ты, едва шепнув: "Нахал", 
В моих объятьях засыпала 
И через миг уже витала 
В морфея** сказочных садах, 
Что видеть можно только в снах... 
И я хочу к тебе до стона, 
Но не прорвать чумы кордона,   
И остаётся только мне 
Теперь в далёкой стороне 
Под тёплым пледом у камина, 
Испив чайку со вкусом тмина, 
Безумства наши вспоминать 
И снова их переживать. 
И попросив чернил, бумаги, 
И перьев, что остры, как шпаги, 
Слугу похлопав по плечу, 
Чтобы зажёг ещё свечу, 
Тебе подружка стих писать. 
Его хочу вот так начать: 
" Я вам пишу, чего же боле..." 

Юрий Антонов 
17 февраля 2011 г
 
*Зерцалы - В др. Руси воинские  доспехи, латы. 
**Морфей - др.греч. Бог сна.
 
На фото - Лидия Тимошенко. Иллюстрация к роману Пушкина "Евгений Онегин", 1952 г