Немного о разных жанрах

Порой завистливо гляжу на памфлетистов:
Перо их бойко, голос громок, пыл неистов.
Они уверены, что скличут поимённо
Буквально всех к себе под дерзкие знамёна.
Ах, мне бы эту убежденность в правом деле!
И эту прыть, и этот дух в здоровом теле!
Но я гляжу на их знамёна – и зеваю.
Ни к ним не строюсь, ни к себе не созываю.

Смотрю сочувственно на горестных пииток:
Их жизнь деви́чья схожа с камерою пыток.
Такой уж это незадачливый народец:
Их покидают, предают, плюют в колодец.
Их дух безумными недугами снедаем,
Они всё ждут: мы их прочтём – и зарыдаем.
Они рифмуют «руки», «муки» и «разлуки»,
А я, бесчувственная чурка, мру от скуки.

Меня, возможно, спросят: что за эскапада?
Какого, мол, тебе рожна от строчек надо?
Не угодишь! – тебе, похоже, равно плохи
И кличи-возгласы, и эти охи-вздохи.
Я удивлюсь: а ведь заметили, смотри-ка!
Да, я люблю, когда без пафоса и крика.
А что ещё, чтоб до печёнок пронимало?
Ах, если б знала, если б тайну эту знала…