Мне кислит кривизна линий,
Промахнувшихся сквозь клетки.
На руках кружевной иней,
Он на венах лежит сеткой.
Бесконечность меня бесит,
Нет конца для неё, края.
А прямая листок метит,
Пропахав пустоту рая.
Белый стих, он на то белый,
Что без рифмы простор слога.
Я сотру полукруг мела,
Без него мне задач много.
Гель-стандарт почему синий?
Никакого в нём нет смысла!
Мне кислит прямота линий,
Промахнувшихся сквозь числа.
Клетка
© Copyright: Ксения Артёмова, 2011
Свидетельство о публикации №111022006208
Свидетельство о публикации №111022006208
Рецензии