На выдохе уст...

Он был откровенным, худым, белоликим.
Пружинился венами, пел площадям.
Я подал, как нищему. Может быть викинг?
И даже щадя
наши чувства, он прятался в тень верстового столба
любого в опасной и тонкой границе,
где вниз обрывалась тропа
от совести в страх, клеймами на лица...
С них - дальше, в бессмысленный смех
из губ, плотно сжатых в полоски.
Сжимают вино так по линии в мех
приглаженный, плоский,
в ненужность затёртых, обыденных фраз,
слащавых стихов дешёвого вкуса,
где резаны ставни слепые для глаз...
    Но чем-то похож он речами на бусы.
Ведь, что-то трепещет на выдохе уст,
когда-то слыхали, за это и гибли.
Наверное, призрак. Прозрачен, но густ...
    Вот только читает на память из Библии.
Да кто он? Прохожий из призрачных мест,
который обетом приществия связан?
Печален. Таких прибивали на крест.
Таких под стволы оставляли приказом.
Но чем нам обязан?
Не знаю, не знаю.
Он не был настойчивым, пел площадям.
Его от себя словно нить отрезаю,
сдаю, безотчётно ладони щадя.
Уходит, меняет одно откровение
на вал из других, похожих на песни...
Он был бестелесным, худым привидением.
Не узнанным мессией?
Не может...Куда ты? Ни шагу...Постой!
Хватаю за плащ в коричневых пятнах...
   Но бьёт меня в грудь у столба часовой
с вершины догадки обратно.

  19.02.2011 для Си