Небо укроет лицо ладонями

небо укроет лицо ладонями так, что не увидишь глаз.
и отчётливо движется в сторону горизонта
то, что начинается с обеспокоенных «нас»,
то, что соизмеримо разве что с линией фронта.
старость не равно бессчётное количество перемен,
радость – не значит, что что-то было похоже.
это чуть больше, чем разность разобщенных тем –
или чуть меньше. впрочем, одно и то же.
тень на плече, небо в овраге, дождь пятнадцать страниц назад.
что же там будет – на тысячу золотых вперёд?
стало быть, мы. стало быть, позолота небесных врат.
стало быть, компас твой по-прежнему врёт.
ну какой нам рай, нам бы домой попасть.
а дом – это где? а дом – это как? это не то, что у нас – община.
ты разеваешь по-волчьи опасную пасть
(я лишь беззубо скалюсь). и в том причина,
что не понятно, где белый цвет. и где грань,
защищающая от прибоя.
… есть только белое море. и белого моря ткань.
верба. мы. ночь с четвёртого на седьмое.


19.02.2011