То же слово на том же заборе.
Вечер лыбит щербатую пасть.
Ты же видишь, как тесно мне, Боря, -
Даже некуда рифме упасть.
В череде заколдованных пешек,
Жизнь похожа на общий вагон.
Здесь рассыпался Крепкий Орешек
И заплакал Луи Арагон.
Только нам ли печалиться, Боря.
Шелестя золоченой строкой?
Как мне хочется, с миром не споря,
В синеву окунуться башкой,
В дьюти-фри отовариться ромом
И уже не любить никого-
Ни поэта с похмельным синдромом,
Ни поэта. Еще одного.
Б. Б. Р. -у
© Copyright: Сара Зельцер, 2011
Свидетельство о публикации №111021907978
Свидетельство о публикации №111021907978
Рецензии
Только нам ли печалиться, Боря.
Боря,(кстати) это похмельный синдром
Посидим мы с тобой на заборе
А потом вместе мир кувыркнем
В дьюти-фри разобьем все что пьется
Все что льется и что горит
Никакого ужасно! Все бьется!
И намного приятней горит!
18042013 22.46
Филин Ин 18.04.2013 23:46 • Заявить о нарушении
Боря,(кстати) это похмельный синдром
Посидим мы с тобой на заборе
А потом вместе мир кувыркнем
В дьюти-фри разобьем все что пьется
Все что льется и что горит
Никакого ужасно! Все бьется!
И намного приятней горит!
18042013 22.46
Филин Ин 18.04.2013 23:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.