Путевая ода

Я долго бродил по просторам Земли,
Ничто мне не внове, ничем не тревожусь...
Есть страны и птицы, моря и цари,
Есть истины, полные терпкою ложью.
Я всё увидал, чем живёт Человек:
Войну и святыни, убийство и праздник,
Разврат и нетленность, секунду и век,
Кнута я вкушал, поколочен за пряник...

Но в этой земле, где обрёл я покой,
Мне всё интересно и близко к аорте.
Я всю исходил её, только домой
Ничуть не спешу, проходя мимо портов.
Мне встретился Бог там и мне говорил,
Как будто давно с этим Богом знакомы:
"Послушай, дружище, что б ты ни решил,
А Я не советую двигаться к дому".
Мудрец мною встречен был, он возвестил,
Что все погорельцы сбегаются к пруду,
И сколько б взалкавший воды не испил,
Он не отойдёт, уповая на чудо
От этой воды, что проста, как январь,
Чиста как слеза на щеках у младенца,
И сколь бы ни полнился истин словарь,
Её не стереть никаким полотенцем.

Я думал, ступая к холодным горам,
Что просто идти по путям долгожданным
Гораздо мудрее, чем мчаться к домам,
К достатку и власти, и к целям желанным.
Что путь есть омега и альфа всего,
Что там, на конце - ничегошеньки нету...
И шаг мой крепчал, пыль с моих сапогов
Блистала подобно Предвечному Свету...