Я пью по ночам имбирный ликер,
наутро, как ветка, дрожит рука.
Мой сон не идет ко мне, он хитер…
Мне не дожить и до сорока.
И тянется патокой, жжет как костер
лампа, висящая с потолка.
Я смотрю по утрам на цветы за витриной
и вдыхаю запах кофейного сквозняка…
До тебя, ты знаешь, не было и причины,
чтоб не дожить и до сорока,
и не узнать, как скрывают морщины,
как сок выжимают из лепестка,
чтоб стал он божественным эликсиром.
Я видела все: Барселону, корриду,
я тебя из толпы отличу по шагам…
Осень любит тебя, затаив обиду,
И ревнуя, в отчаяньи, рвет облака.
Только я прошу, не упускай из виду,
ни единого черновика,
что написаны мной, так небрежно забытой…
Только ждать тебя не хватает жизни.
ни моей, ни столетнего старика…
Паутина над лампочкой пыльной виснет…
и снежинкой срывается свысока.
Не дождаться твоих самых нужных писем,
Даже если дожить мне до сорока…
До сорока
© Copyright: Мария Суворина, 2011
Свидетельство о публикации №111021903450
Свидетельство о публикации №111021903450
Рецензии