Какой-то стих

Свой мир, своя вселенная, своя страна
в пределах континента "многоэтажка".
Свой город, Своя постель и своя "одна"
проснулась на вид помятая как бумажка.
И места на ней живого почти что нет
для новой уместной лжи или колкой фразы,
и бывшая надоела уже зараза,
припомнила первый подареный ей букет...

И этот хозяин жизни почти что злится;
девченка, чтоб не нарваться, желает скрыться.
Он тоже хочет очнуться, пошел умыться.
Девченка смотрит альбомы- все те же лица.
"Хозяин" и предыдущая- веселится.
Скорей всего и ему она тоже снится,
и все это не вмещается под ресницы,
и катится по щекам, и ревет тигрица...
Душа как из ниток ком, а в комочке спицы.

Но все при своем останутся. Были-были.
Любили- не разлюбили, почти забыли.

И той посвящен целый храм из воспоминаний.
А эта запечатлеется упоминьем,
что в чье то вселенной чья то была страна.
Любимая с ним просыпалась, но не она.