Этот мир похож на спазмалитик

Этот мир похож на спазмалитик,
Залить бы его ключевой,
Чтобы он наконец-таки вытек, из тонких жил, хрустящих тобой,
Ах ты, чёртов мой аналитик,
Сам простужен, а лечишь меня правой рукой.
Этот мир похож на голем,
Залить бы его сотками алкоголя,
Уволить бы в каждом порцию Павла Воля,
Чтобы нечем особенно было кичиться,
Обескураженные горем – вам бы всем полечиться!
Этот мир как горячий обжиг,
Мы его глиняная масса,
Мы его проза без абзаца,
Мы его «хотел бы, но не взяться»,
Он нам: смирись! А мы в ответ горячий лоб же –
Мол, вот как простужен по жизни,
Как обезоружен, как никому не нужен,
Как скитаюсь по стенам до потолка,
Как тем, кто необходим, оставляю – пока!
Мы этот мир из пальца в палец,
Каждый болен, каждый в танец,
И что с ним станется, когда он похудеет, а в лицо ударит глянец,
И каждый в лице тунец, в душе свинец, а в голосе ещё тот школьный ранец.
И всё как будто завершилось,
В душе котёночком сложилось,
И ничего на деле не душилось,
Это влияние минутных прохожих,
Они врастают в ворот и ключицу словно дрожжи,
А Отчи нам: вы так похожи, перед проверкою на вшивость!..