Письмо

«Я, вся такая, блин, тебя любила,
И, типа, ты меня тогда любил.
Теперь тебя я как бы позабыла,
Ты, типа, тоже болт на все забил,
Другой теперь шары гоняешь в лузе,
К другой несешь подарки и лавЕ,
Но все же ты по жизни, типа, лузер
И с ветром в беспонтовой голове.
А у меня – ништяк на личном фронте,
Завелся как бы новый корефан,
Он, весь такой, с башлями и на понте,
Волнительный, не коцаный пацан,
Базар – фильтрует, может врезать в ухо,
И как бы не синячит без балды,
Ему во всем по жизни, типа, пруха,
А остальное вовсе до звезды.»

А адресату смутно все казалось,
Что между строк мелькает текст другой,
И что-то недосказанным осталось,
Какая-то существенная малость –
Как плач души, несчастной и нагой:

«Прощай, мой нежный, глупый и желанный,
Нас разнесло, как бурей – пару птиц,
Все было – морок, яркий, но обманный,
Сближенье душ, и глаз, и тел, и лиц –
теперь ушло, душа – мертвее трупа.
Где был дворец – стоит теперь сарай.
Прощай, желанный, нежный мой и глупый
И никогда меня не забывай».

Давился он слезами втихомолку,
Не знал: как жить, коль с ней не по пути?
И понимал, что, блин, такую телку
Теперь найти уже не подфартит.