Художник без Головы

Есть один шанс из тысячи,
что бы все внутри залечить.
Собрать в одну кучу кирпичи
из стен дома,
пробить дыры в тканях гипсокартона,
добавить еще кое-что по-мелочи,
сверху
из обложек книг Кинга листы картона,
под низ
собирательный образ Сойера Тома,
между ними забить воспоминаний тонну
о том как сбегАл из дома,
мама ругалась сонно,
прыжки в воду с понтона,
как ты стонала томно
шепотом в ответ "не кричи...",
потом выбрасывал ключи
и обручальные кольца.
И с ней на небе поиски Солнца
опять повторяются без конца.
Забил шашками тринитротолуола память подлеца,
который не понимал отца,
в себе создал наглеца
и убивал себя до потери лица.
Ради пары часов забвения
по внутреннему миру антигения,
как по мановению
вдруг,
растекалась
пыльца,
замыкавшая круг,
от пальцев ног
до пальцев рук.
Текстами стихов Блока,
программных блоков,
системных lock off,
интернет блогов,
и школьными курсами,
просто
заполнял участок
для мини холокоста.
Сгреб бульдозера ковшом последнюю кучу
фотографий, картин и статуй
"воздушный поцелуй"
и взорвал все на ***.