А девам снится

               "Лён любит поклон"


Нет, не зря считают - лён
Любит труд, людской поклон.
Чтобы в жизни льну сгодиться,
Сколько ж надо потрудиться!
Правда, знает цену льна
Только женщины спина.

Лён посеять надо в срок,
Угадал и будет прок.
Опоздал, тогда уж осень
За промашку срого спросит.

Только всходы поднялись,
Всей деревней собрались
На загонах, на прополку.
До чего ж сорняк в нём колкий!
От заноз сплошные раны -
Не беда, до первой бани.
Но прополотый загон -
Это первый лишь поклон.

Две недели в поле синь -
Лён в цвету. И как красив!
А потом уж месяц зреет,
А в душе забота тлеет:
На неделе на седьмой -
На загоны всей семьёй,
Всей, от мала до велика
Теребить. А это "битва
За намеченный рубеж".
Не захватишь, нет надежд.
Вот и вытереблен лён -
Это лишь второй поклон.

Вот уж в третьем гнутся спины -
Лён с полос везут в овины,
Сушат, а потом головки -
Колотушкой -в околотку.
У семян особа доля,
Ну а стебли снова в поле.

Тут четвёртый уж поклон -
Расстилают бабы лён,
Горсть за горстью, понемножку
Стелют по лугу дорожки.
Отлежал осенни росы
И опять поклона просит.

Горстку взял и на излом -
Начинать пора подъём.
Поднимают не спеша,
Ставят ровно конуса.
Лён просох - тресту в овины,
И опять в поклоне спины.

Не устали? Но до прялки
Далеко ещё, лишь мялке,
Мятке льна пришел черёд.
Нет снопов, другой уж счёт:
Лён - в повесма, их в пяткИ,
Так удобней для руки.

Лён трепать пора настала,
И вруке уже трепало
Бьёт безжалостно ребром
По повесму. Пыль столбом.
После трёпки лён - в очёску,
За него берутся щётки.

Исхудавшие повесма
Вновь пяткАми вяжут вместе.
Все очёски - на рядно,
Из кудели полотно
Будет выткано, пока же,
"Распевая, дева (пряжу)
Прядёт.И зимних друг ночей
Трешит лучинка перед ней".

Цитировать поэта мило,
Но что же с пряжей? Мотовило
Её мотает с веретён...
Какой теперь уже поклон?
А с мотовила на воробы
Мотают пряжу. На морозе
Её отбелят и - сновать! -
Сновалки в крест да нить считать
И, наконец, основу - в кросны,
Они в избе. И ткут по вёснам
На них узорные холсты.

Считать поклоны сбился ты?
Не в этом суть!
Пора холсты в реку макнуть
Да расстелить на луг, под солнце,
Потом по насту. На морозце
В холстах засветит белизна -
Непостижима тайна льна! -
Встряхнёшь рукой, и серебрится
О, чудо-холст! А девам снится
Уже в нарядах сшитых он...
Весной опять посеем лён.




Фото Трифонова В.В.